接下来的几天，书脊巷的雨季真正来临了。

连绵的雨从周二开始下，淅淅沥沥，时大时小，巷子里青石板路被洗得发亮，两侧老房子的瓦当上挂下串串雨帘。空气里弥漫着潮湿的泥土味和樟木箱的陈旧气息——那是巷子里各家各户为了防止书籍受潮，提前拿出来晾晒的防虫樟木。

林微言的工作室更是墨香浓郁。

雨水敲打着木格窗，发出有节奏的轻响。她坐在工作台前，正处理一册民国时期的家谱。纸页已经严重脆化，稍有不慎就会碎裂，需要先用喷壶均匀喷洒纯水，让纸张恢复一定的柔韧性，才能进行下一步的修复。

水雾在空气中弥散，混着旧纸特有的气味——那是时间、灰尘、霉菌和无数人指尖触摸混合而成的复杂味道。林微言喜欢这个味道，它让她觉得安心，仿佛自己正站在时间的河流里，触摸着那些已经消逝的生命留下的痕迹。

门被推开时带进一阵凉风和雨丝。

周明宇站在门口，手里提着两个保温袋，伞尖还在滴水。“路过巷口那家粥铺，记得你以前喜欢他们家的山药排骨粥。”他笑着走进来，把袋子放在靠墙的小几上，“顺便给你带了一份。”

林微言摘下口罩和手套：“外面雨这么大，你还跑过来。”

“今天轮休。”周明宇脱下湿了大半的外套，挂在门后的衣架上。他穿着浅蓝色的衬衫，袖口整整齐齐地挽到小臂，是医生特有的干净利落。“而且昨天陈叔给我打电话，说你工作室的灯泡坏了两个，让我有空来帮你换换。”

林微言这才想起，前天晚上她修书到深夜，头顶的日光灯突然闪烁几下就灭了。当时她正处理一页关键的虫蛀修复，腾不出手，就随手点了盏台灯凑合，第二天竟把这事忘了。

“陈叔真是……”她摇摇头，心里却暖了一下。

周明宇已经搬来了梯子，动作熟练地检查灯管。“是老化了，我车上正好有备用的LED灯管，节能还亮。”他说着就往外走，“你继续忙，我很快就回来。”

雨还在下，他的背影消失在雨幕里。

林微言重新坐下，却有些分神。她看着工作台上那册民国家谱，纸页泛黄，字迹是端正的小楷，记录了某个家族四代人的生卒嫁娶。最后一页的记载停留在民国三十七年——那是1948年，战火纷飞的年代。不知这个家族后来怎么样了，是迁去了台湾，还是留在了大陆？那些曾经鲜活的生命，如今只剩下纸页上几行冰冷的文字。

就像她和沈砚舟的过去，也只剩记忆里一些破碎的片段。

周五晚上的见面越来越近，林微言发现自己竟有些紧张。这种紧张很微妙，不是害怕，也不是抗拒，而是一种……悬而未决的忐忑。像修复古籍时揭开最后一层覆背纸前的那个瞬间——你不知道下面掩盖的是完好的原画，还是已经糟朽不堪的纸本。

周明宇很快就回来了，手里拿着新灯管。他爬上梯子，动作利落地拆下旧灯管，换上新的一截灯光亮起时，整个工作室都明亮了几分。

“好了。”他从梯子上下来，拍了拍手上的灰，“这下你晚上修书就不会伤眼睛了。”

林微言递给他一张湿纸巾：“谢谢。粥还热着，一起吃吧？”

两人在靠窗的小桌前坐下。窗外雨声潺潺，室内温暖安静。周明宇打开保温袋，粥的香气立刻弥漫开来——山药炖得软糯，排骨酥烂，米粒已经熬开了花，上面撒着细细的葱花和姜丝。

“还是以前的味道。”林微言尝了一口，胃里暖了起来。

周明宇看着她，忽然说：“你最近气色好多了。”

“是吗？”林微言下意识地摸了摸脸。

“嗯。”周明宇点点头，用勺子慢慢搅着粥，“前阵子总觉得你心里压着什么事，整个人绷得很紧。现在好像……放松了一些。”

林微言没有否认。她确实觉得心里某个紧绷的结松动了些，虽然还没有完全解开，但至少不再勒得她喘不过气。

“明宇，”她放下勺子，“如果有一件事，你明知道可能会再次受伤，但还是忍不住想靠近，你会怎么做？”

周明宇的手顿了顿。他抬起头，目光温和而认真：“那要看这件事对你来说有多重要。”

“很重要。”林微言轻声说，“重要到即使受伤，也还是放不下。”

窗外的雨声忽然大了起来，噼里啪啦地敲打着瓦片。巷子里有人匆匆跑过的脚步声，还有谁家孩子在雨里嬉笑的声音，遥远而模糊。

周明宇沉默了很久。他看向窗外，雨水顺着玻璃蜿蜒流下，把外面的世界切割成模糊的色块。

“微言，”他终于开口，声音很平静，“我们认识多久了？”

“二十三年。”林微言不假思索，“从五岁在巷子口玩泥巴开始。”

“二十三年。”周明宇重复了一遍，笑了笑，“这么长的时间，足够我看着你从扎羊角辫的小女孩，长成现在这个能独当一面的古籍修复师。也足够我了解你——你看起来安静内向，其实比谁都固执。一旦认定了什么事，九头牛都拉不回来。”

他转过头，目光落在她脸上：“所以如果你心里已经有了答案，我的意见其实并不重要。重要的是，你想清楚了吗？这一次，能不能承受可能发生的一切？”

林微言看着碗里袅袅升起的热气，没有说话。

她想起沈砚舟坐在工作台前，笨拙地练习使用镊子的样子；想起他说“这五年，我一直戴着它”时的眼神；想起那个深蓝色丝绒盒子，边角已经磨损，却被他珍藏了整整五年。

她也想起五年前那些冰冷的夜晚，想起那条只有五个字的短信，想起自己抱着那本被雨淋湿的《花间集》，在出租屋里坐等到天亮的绝望。

“我不知道。”她诚实地说，“但我至少想听听他怎么说。”

周明宇点点头，没有再多问。他太了解林微言——当她愿意主动去面对一件事时，其实心里已经有了偏向，只是还需要时间去确认，去说服自己。

“那就去听。”他说，“但记住，无论发生什么，书脊巷永远在这里，陈叔在这里，我……也在这里。”

最后那句话他说得很轻，但林微言听懂了。她抬起头，看着周明宇温和的眼睛，心里涌起一阵复杂的感激。

“明宇，我——”

“别说。”周明宇笑着打断她，“我们之间不用说那些。快吃吧，粥要凉了。”

两人安静地吃完粥。窗外的雨小了些，变成细密的雨丝，在巷子里织成一张灰蒙蒙的网。

周明宇收拾好碗筷，起身准备离开。走到门口时，他忽然回头：“对了，你妈妈昨天给我打电话了。”

林微言心里一紧：“她说什么了？”

“就问问我最近忙不忙，身体怎么样。”周明宇顿了顿，“但她提到了沈砚舟，说听陈叔说他最近常来巷子里。”

林微言的手指蜷缩起来。五年前她和沈砚舟分手后，母亲是知道内情的。那时候她消沉了很长一段时间，母亲看在眼里，疼在心里，对沈砚舟自然没有什么好印象。

“她……什么态度？”

“没明说，但听得出来不赞成。”周明宇如实相告，“她让我多照顾你，说‘有些人错过了就是错过了，强求回来也不是原来的味道’。”

这话很符合母亲的风格——直白，尖锐，一针见血。

林微言苦笑：“我知道了。谢谢你能告诉我。”

“别想太多。”周明宇撑开伞，“你妈妈是关心你，怕你再次受伤。但感情的事，终究要你自己想明白。周五……需要我陪你吗？”

“不用。”林微言摇摇头，“我自己可以。”

周明宇点点头，撑伞走进雨里。他的背影在巷子里渐行渐远，最后消失在转弯处。

工作室重新安静下来。雨声，纸页的窸窣声，墙上老式挂钟的滴答声。林微言重新坐回工作台前，戴上手套，却发现自己无法集中精神。

她索性放下工具，走到窗前。

雨中的书脊巷别有一番韵味。青石板路湿漉漉的，倒映着两侧老房子的轮廓。陈叔的旧书店门口挂着“营业中”的木牌，在风里轻轻摇晃。更远处，那棵百年老槐树在雨幕里静默伫立，枝叶苍翠。

这条巷子她从小生活到大，每一块砖，每一片瓦，每一扇木门后的故事，她都熟悉得像自己的掌纹。而沈砚舟，曾经也是这巷子里风景的一部分——他会在周末骑着自行车来找她，车铃在巷子里叮当作响；他会陪她在陈叔的书店里一待就是整个下午，安静地看书，偶尔抬头相视一笑；他会在雨天撑着伞送她回家，伞总是往她那边倾斜，自己的肩膀湿了大半。

那些记忆像被雨水浸泡过的旧照片，虽然边缘已经模糊褪色，但影像还在，温度还在。

林微言忽然很想看看那本《花间集》。

她走到工作室角落，打开那个尘封已久的樟木箱。箱子最底层，用油纸仔细包着的，就是五年前那本被雨淋湿的书。

她小心地解开油纸，露出深蓝色的布面封面。书脊已经有些开线，书角磨损，扉页上的水渍虽然经过处理，但还是留下了淡淡的痕迹——像一滴已经干涸的泪。

翻开书，那句手抄的“玲珑骰子安红豆，入骨相思知不知”映入眼帘。字迹娟秀，用的是小楷，墨色已经有些黯淡。林微言曾经猜测过，写下这句词的人，当年是以怎样的心情？是甜蜜的思念，还是无望的等待？

现在她忽然明白了——也许都有。

就像她现在的心情，既有对真相的渴望，也有对再次受伤的恐惧；既有重新靠近的冲动，也有无法完全信任的迟疑。

这种复杂的心情，直到周四晚上都没有平复。

那天傍晚雨停了，天空露出一角夕阳，把西边的云层染成淡淡的橘红色。林微言正在给那册民国家谱做最后的压平处理，门被推开了。

沈砚舟站在门口，手里没拿伞，头发和肩头都有些湿，像是刚才淋了雨。

“我刚从法院出来。”他解释说，声音有些疲惫，“路过巷子口，看见晚霞很好，想问你……要不要出去走走？”

林微言看了看工作台上已经处理得差不多的家谱，又看了看窗外。雨后的天空干净得像被洗过，晚霞正从橘红渐变成玫紫，美得不真实。

她点点头：“好。”

两人没有走远，就在书脊巷后面的小河边散步。这条河叫玉带河，很窄，水也不深，但常年流动，水质清澈。河岸边种着垂柳，雨后柳叶青翠欲滴，枝条垂到水面，划开一圈圈涟漪。

“周五的餐厅，我订了靠窗的位置。”沈砚舟走在她身边，保持着恰到好处的距离，“可以看见江景。如果你不喜欢，我们可以换。”

“就那里吧。”林微言看着河面，夕阳的倒影在水里碎成粼粼金光，“顾晓曼……她是个什么样的人？”

沈砚舟沉默了片刻：“很聪明，很直接，也很坦荡。当年顾氏提出那个条件时，她曾经反对过，但她父亲——也就是顾氏集团的董事长——态度很坚决。后来她跟我说，她可以配合演戏，但仅限于在公众场合。私下里，我们只是工作关系。”

“你们合作了多久？”

“两年。”沈砚舟说，“直到我父亲的病完全康复，我还清了顾氏垫付的所有费用，然后立刻辞职，自己创立了现在的律所。”

林微言算了一下时间——那正是沈砚舟在法律界声名鹊起的时候。原来那些光环背后，是这样的故事。

“你恨过吗？”她忽然问，“恨命运这样安排，恨不得不以伤害我的方式来做选择？”

沈砚舟停下脚步。他们站在一棵老柳树下，柳枝在晚风里轻轻摇曳，拂过水面。

“恨过。”他诚实地说，“恨自己不够强大，恨世事无常，恨为什么偏偏是我父亲生病，为什么偏偏在那时候。但我最恨的，是不得不伤害你。”

他转过身，面对着她。夕阳的余晖洒在他脸上，勾勒出深刻的轮廓。

“这五年里，我无数次问自己，如果重来一次，我会不会做出不同的选择。答案是……不会。我父亲躺在ICU里，呼吸机的声音就在耳边，医生说我再凑不齐手术费，他就撑不过那个晚上。那种情况下，我没有别的选择。”

他的声音很低，但每个字都沉重得像石头，投入林微言心里，激起层层波澜。

“但我应该用更好的方式告诉你。”沈砚舟继续说，“不应该用一条短信就结束一切，不应该让你独自承受那些猜测和非议。这是我这五年来最后悔的事——我低估了你的坚强，也高估了自己的承受能力。我以为推开你是保护你，却忘了问你愿不愿意被这样保护。”

河面上的夕阳已经完全沉下去了，天边只剩下一抹暗紫色的光。远处的路灯次第亮起，在河面上投下长长的光带。

林微言看着那些光，忽然想起大学时读过的一句话：“爱情不是彼此凝视，而是一起看向同一个方向。”

五年前，沈砚舟选择了自己承担一切，把她推出风暴之外。他以为这是爱，是保护。而她，在毫不知情的情况下，被留在原地，独自消化所有的痛苦和疑问。

他们都错了。

“周五，”林微言轻声说，“我想听听全部的故事。不只是你的，还有顾晓曼的，还有这五年里发生的所有事。”

“好。”沈砚舟郑重地点头，“我会把一切都告诉你，不隐瞒，不美化，原原本本。”

他们沿着河岸继续走。夜色渐浓，星星一颗一颗亮起来。书脊巷的灯火也次第点亮，从那些老房子的窗户里透出温暖的光。

走到巷口时，沈砚舟忽然说：“微言，无论周五之后你做出什么决定，我都尊重。如果你说不想再见我，我会从你的生活里消失。如果你说还可以做朋友，我会保持合适的距离。如果你说……”

他停住了，没有说下去。

但林微言懂他没说完的话。

“等周五之后再说吧。”她说，“现在，我们都还需要一点时间。”

沈砚舟点点头，眼里有失落，但更多的是理解。

他送她到工作室门口，却没有进去。“早点休息。”他说，“明天……明天见。”

林微言站在门口，看着他转身离开的背影。路灯把他的影子拉得很长，在青石板路上移动，最后消失在巷子拐角。

她回到工作室，没有开大灯，只点亮了工作台那盏旧台灯。昏黄的光晕洒在桌面上，照亮了那册已经修复完毕的民国家谱。

她小心地翻到最后那页——民国三十七年之后，再无记录。

这个家族的命运，就这样悬在了历史的分水岭上。不知道是中断了，还是换了新的家谱继续记载。那些没有被写下来的故事，那些在战火中失散的亲人，那些无法言说的遗憾和等待，都随着时间沉寂了。

但至少，这本家谱被保存下来了。经过她的修复，它还能继续存在几十年，甚至几百年。后来的某一天，也许会有这个家族的后人找到它，抚摸这些泛黄的纸页，从字里行间拼凑出祖先的痕迹。

这就是修复的意义——不是抹去伤痕，不是假装一切从未发生，而是让破损的东西能够继续承载记忆，继续讲述故事。

林微言合上家谱，走到窗前。

夜色已深，书脊巷安静下来。只有几扇窗户还亮着灯，像黑夜里的星星。远处传来隐约的狗吠声，更远处是城市模糊的喧嚣。

周五就要到了。

她不知道会听到怎样的故事，不知道真相是否如她想象，不知道听完之后自己会做出什么选择。

但至少，她愿意去听。

至少，她不再逃避。

窗玻璃上倒映出她的脸，在台灯的光晕里显得安静而坚定。身后是满屋子的旧书，那些跨越了数十年、数百年时光的纸页，在夜色里沉默着，见证着又一个故事的展开。

林微言轻轻呼出一口气，白雾在玻璃上凝成一小片水痕。

然后她转身，关掉台灯，走进里间。

夜色温柔地包裹了整个书脊巷，也包裹了所有未眠的心事。

明天，又是新的一天。


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